Jointen ramte hårdt, jeg tog et hvæs inden han rakte mig spejlet. Røgen hvæser op på forruden, han gyser med drabelige øjne, men der intet lys i dem, det er visket væk ligesom, et tabula fucking rasa, som T ville sige.
   Jeg krøller en seddel, inden jeg tager imod spejlet, han ryster på hovedet.
   "Hvad er der politi?" jeg skuler hurtigt over i forspejlet men kan se intet andet en den lille gyde vi holder i.
   "Nej."
   "Hvasså chef?"
   Han ryster på hovedet. "En mand der elsker penge så meget som dig..." han grynter.
   Døde øjne, døde John, Tabula Fucking Rasa. Tankerne kører op i hovedet på mig, jeg hader John, og at sidde så tæt på ham uden selskab, var altid nervepirrende for at sige det mildt.
   "Du stadig ikke med?"
   "Den er beskidt? er det det?"
   Hans finger bliver til et pistolløb, og rekylen sender den en takt op.
   Jeg tænder for radioen.
   "Nej." sagde døde
   Satans jeg kan ingen gang smide noget Cypress Hill på, hvad er det døde John plejer at sige? Det mexico pis kan fucke langt væk hvis du nogensinde sætter det lort på igen så skal jeg personligt voldtage dig med en fiskekrog.
   John og mig er fra den gamle garde, nogle gange troede jeg det var derfor han holdt mig omkring, han smilede aldrig, sagde lidt, og tog en masse stoffer.
   Han hiver en 36'er op af lommen, popper et rum op og ligger 36'eren der og lukker den igen
   "Her tag det her." han trækker en kniv op af lommen, finder et sugerør fra Mac'en imellem alt skraldet, inden han skærer sugerøret over.
   "Bedste fucking coke rør du finder."
   Jeg nikkede, hvis der var en ting som Døde havde styr på var det stoffer.
   Døde John, Døde Luder, Tabula Fucking Rasa.
   Jeg venter lidt, så tør jeg åbne kæften, og ud lyder lort som vand fra et springvand.
   "Hvorfor kaldte du mig herud jeg mener duen kommer jo ikke lige foreløbig,"
   Døde stirrede på mig... NEJ, han STIRREDE, på MIG. Uden jeg rigtig når at opdage det tager han hovedstøtten af mit bilsæde, og knalder mit hovede direkte ned i rattet, bilen skråler som en thailandsk luder.
   Min næse føles flad sammen trukket, og uophørlig stikkende.
   Døde trækker mig op, jeg har blod i kæften, det er løbet rundt i hele hovedet og over hans rat.
   Han klapper mig på skulderen "Hvor er det smil makker? tag din bane og slap af."
   "Jeg tror ikke jeg kan sniffe noget mere." Siger jeg med en halv diffus stemme.
   Døde læner hovedet lidt på skrå. "Pas på jeg kan li dig, men du snakker for meget."