"Men hvorfor fortæller hun mig ikke noget?" Han kiggede på mig med bedrøvede øjne for derefter at tage endnu en slurk af sin øl. Det var hans 4. Hvordan skulle jeg dog fortælle ham, at hans egen datter ikke var tryg ved at snakke med ham om sit selvmordsforsøg.
   "Jeg ved ikke", begyndte jeg uden at vide, hvordan jeg skulle fortsætte. "Hun er bare anderledes end andre".
   "Anderledes? Hvordan?" Jeg mærkede frustrationen i hans blik. Nok var han fuld, men han ønskede ikke at påføre hende smerte.
   "Hun er ikke typen, der går og fortæller om sine inderste følelser til folk" Jeg prøvede at holde øjenkontakten, men jeg havde mest lyst til at kigge ned i bordet, som mine fingernegle efterhånden havde lavet tydelige mærker i. Han gjorde mig mere nervøs, end han burde.
   "Men jeg er ikke bare folk! Jeg er hendes far! Hun burde kunne betro sig til mig"
   "Jeg ved, at du er hendes far" Jeg tøvede. "Biologisk"
   "Biologisk? Hvad mener du med det?" Han virkede ikke længere bedrøvet - nu var han vred.
   "Jeg mener, at du er hendes far, men du er der aldrig for hende. Du drikker dig selv ihjel, og du virker ikke til at bekymre dig om hende eller nogen anden for den sags skyld" Jeg var stadig nervøs ved hans tilstedeværelse, men af en eller anden grund var jeg så vred over hans ligegyldighed, at jeg glemte nervøsiteten i øjeblikket.
   Han sagde ikke noget, men tog blot endnu en slurk af sin øl. I 2 minutter var der ingen af os, der sagde noget, der var bare stilhed. Han kiggede ikke længere på mig; nu havde hans fingrenegle også fundet vej til bordet. Pludselig rejste han sig og gik mod køkkenet. Han stoppede, da han gik forbi mig; kiggede mig i øjnene og gav mig en lussing. Det gjorde ikke mere ondt på mig, end denne samtale havde gjort på ham. "Sig til min datter, at jeg elsker hende", sagde han og fortsatte ud i køkkenet. Et brag lød, og der var stille. Jeg fortalte hans datter, at han elskede hende.