Om hundrede år er alting glemt, det skrev en gammel digter, men han glemte, at dagens tragedie ikke er glemt i morgen.
   Hvis jorden blev formindsket til samme størrelse som en billardkugle var den lige så glat som denne, men det redder ikke livet, når man styrter ned fra Mount Everest.
   I denne størrelse er havene kun små dråber, men det hjælper ikke når man basker i vandskorpen.
   Størstedelen af jordkloden er vand, men hvad hjælper det den, der mangler vand i Sahara.
   Den samlede landjord er fuld af ødemarker, men det kan ikke mærkes i den overbefolkede hovedstad Tokyo.
   Jordens gennemsnitstemperatur skulle være 15 grader celsius, men det redder ikke den, der fryser ihjel på Grønland eller dør af hedeslag ved Ækvator.
   Vi har besteget de høje bjerge, vi har bygget maskiner, der fløj højt over dem, vi har endda fløjet helt derud, hvor jorden ser lille ud, måske vil vi flyve så langt, at den synes som en billardkugle eller mindre. Vi har bygget skibe, der sejler over de store have, nogen endda under overfladen. Vi har udviklet måder at rejse ud i øde og ugæstfrie steder og komme tilbage med livet i behold. Vi har udviklet tøj, der gør os i stand til at overleve i ethvert klima.
   Men dem, der udviklede dette, er døde, nogen af dem glemte.
   Tragedierne består.