Jeg ryster. Sveden løber i små perler ned ad mit ansigt, og lægger kolde spor på de blege kinder; burde jeg ikke at have det varmt? Alt omkring mig bliver sløret, selvom jeg hører adskillige skingre stemmer fra den anden side af den tynde dør. Jeg sætter mig, forsøger at gøre det forsigtigt, men lander med et bump på gulvet ved siden af sengen. Mine øjne stirrer på en tom hylde i reolen foran mig, eller stirrer de indad? Min krop fortsætter med at ryste, og jeg får svært ved at holde ryggen rank. Jeg synker sammen, langsomt, men på en eller anden vis også hurtigt. Pludselig ligger jeg ned på det kolde trægulv og mærker, hvordan kvalmen langsomt stiger op gennem min krop. Jeg forsøger at græde; hvis bare tårerne kunne strømme ud, så mit hoved kunne få fred, blive tømt. I stedet føles trykket pludselig større. Hvordan kunne du gøre det mod mig? En halvkvalt lyd undslipper min mund, og med ét slår mit hjerte hurtigere. Det løber, jeg sveder. Jeg fryser. Hvordan kan jeg ikke være nok? Hvorfor er hun bedre? Var hun overhovedet bedre? Jeg vil ikke høre svaret, nægter at tage flere slag fra dig. Men mig? Mine egne slag er helende og flytter smerten fra mit sammentrukne hjerte til de hænder, der rammer gulvet. Hårdt. Håret strammer, strammer om mit overfyldte hoved. Hvis jeg river det af, mon tankerne følger med? Jeg ville ønske, at det var så let. Men du sidder fast; tanken om dig og hende. Hvad er tillid? Tillid er intet, når svigt vejer højere i sidste ende. Du var den, der skulle beskytte mig mod min fortid, lære mig at tilgive. Men du er som alle andre i mit liv; svigt er intet for dig, for du ved, hvor du har mig. Du elsker hende ikke, det ved jeg, for du elsker mig. Men hvordan kan du forvente, at min kærlighed er gengældt, når du og hende er insekterne under min hud, der flår mig op indefra.