Det er lige for øjnene af mig. Dette forførende objekt, denne sirene, med sine lange, slanke, røde, bløde folder, der lander så smukt, så blidt, så perfekt ned over hendes stramme bryst. Som Matadorens skinnende silkekappe, tæmmer det hendes indre vildskab, hendes urinstinkt, der kun venter på at bryde ud af sit aflukke og stange alt og alle. Stramt og blødt. Kontrasten skriger efter mig. Skriger, at jeg skal rejse mig fra tilskuerrækken, smide mit hvide lommetørklæde og skræve over hegnet, snige mig ind på Arenaens tavse savsmuld under skygge af pasodoblens svedige toner og vente til det bliver min tur.

Vente. Kun vente, til jeg kan springe på hende, bagfra, og KVÆLE Natascha Crone med hendes skrækkelige, røde tørklæde, der åbenbart er flyttet ind på hendes hals, som et selvstændigt modermærke.