mine tanker er i fangedragter,
på en 12 timers gårdtur,
spankulerer de påvirkede rundt,
i et kognitivt Guantanamo
kæben centrifugerer ubevidst,
jeg har storhedsvanvid og tænker på forplantning,
i kunstigt tusmørke leger jeg stilleleg,
imens arkiverer jeg mine daddy issues i en russerpose
iskold og kalkulerende,
forholder jeg mig til min sidste smøgs levetid,
uden at nyde den,
uden at smage den
i 11. time galoperer min angst,
gårdturen er snart slut,
tilbage til tvangsleverpostej,
og ensomme tømmermænd