Det er november fugtigt og mørkt.
Skoven er indhyllet i et gråt slør.
Åen er gået over sine bredder
og ved et væltet træ
knuses åens vand til skum,
som i mit drømmende værksted,
hvor mit ansigt brændes til
giftige svampe og natskyggers aske.
Mon der kommer sne til jul
i mit drømmende værksted
Så mit ansigt dækkes af
iskrystaller
og asken vaskes væk
så jeg atter kan se
alt det smukke i livet.