For foden af
Kilimanjaros trone
marcherer stærke storke
med krumme rygge og
gribende næb
Legende på Moshis losseplads.
niver og river de fat i mit tøj
for at fange mig i deres snuhed
på min vej til toppens bosted.
De vil forføre mig i letsindige bevægelser,
mod toppen af sneens kroneskær.
Og bære mig som et nyfødt barn
i deres snuende garn,
mens de forfører min stolthed
i forfalskede falsetstemmer,
som ikke på noget tidspunkt
vil være mine egne drivlemmer
For jeg skal slide, lide og forløses
til min egen genfødsel
på vej til mit indre selvværd.
Jeg skal mærke selvstyrken vokse
i min organismes gemte bokse.
Mens jeg erobrer mine egne skæbner
med mig selv som væbner.
Min rute vil være min pilgrimsfærd
på vej gennem junglens eventyrstier,
gennem de nøgne sletters ruiner
og kravernes kættersang
Strabadserende med viljens ridderskjold
skal jeg akklimatisere min sjæl
mens mit hjerte galoperer afsted
som en hest til Kilimanjaros himmelskær
På vej gennem kulde og blæst
på min trofaste ridderhest
bekæmper jeg modvinde,
frostgraders laviner
og den tynde lufts last
Jeg trækker vejret halvt
men jeg lever livet helt
Jeg skal trave med selvsikre skridt
dertil hvor himlen er tættere
og livet igen bliver mættet,
af stolthed og fred
Med ømme fødder
og vabler der brister og bløder
skrider jeg sikker frem i topnattens
fløjsbløde mørkelag.
Glemmer al smerte i min færden
på vej til Afrikas hvide tag
Med de kolde vinde mod mit ansigt
i månens dunkle nattelys
når jeg toppen til solopgang
Her falder mine knæ til jorden
men mit flag hejser sig mod himlen,
der rører min oprejste pande
For først her skulle jeg sande
at ingen storke kan lægge
min genfødsel foran min dør.
Kun jeg selv trods modstand,
slid og vindorkan
kan vandre til sejr
inden jeg dør.