Det er ikke længere af lyst, når jeg skriger om dig. Jeg er et tæppe, et stearinlys, en gammel grim ring. Jeg falder ofte om, og tæller regelmæssigt pillerne. 18. 21? Nej. 18. Måske. Jeg skal nok, søde sygeplejerske, jeg skal nok tage dem, bare vent og se, Velvet Underground kører konsekvent i baggrunden og jeg kan snart ikke græde mere. Tegner forvrængede børnetegninger, og har helt glemt hvordan det virkelig føles at elske. Åh, skat, kom ud fra skyggerne, del mig med stemmerne, skær mig i ansigtet og tjek at mit blod stadig er godt. Hvorfor skal jeg konsekvent lugte råddent? Hvorfor skal mine knogler hele tiden gå i stykker? Elskede, elskede, find mig før jeg falder.