Der findes støvede grusveje,
det er for sent at betræde
Og rustne klatrestativer,
det er for sent at svinge sig i
Der findes flossede følelser,
det er for sent at iagttage
Fordi de ikke længere er
Der findes cigaretter og portvin,
det er alt for sent at smage på
Og røde aviser,
det vel også er for sent at fordybe sig i
Der findes idiotiske sportsgrene,
jeg alligevel aldrig havde givet mig i kast med
Som jeg havde gjort det med mennesker,
hvis jeg havde vidst,
at det en dag ville være for sent
at elske dem
Nu piner de mig
Med deres uhåndgribelige nærvær
og hjemløse kærlighed