Søndag morgen, tåge og dis, solen er et sted derude, den kigger søvnigt igennem som en hvid kugle, luften smager af forurening og morgenprutter. Nogen har smadret vinduer i nat og spredt tipshæfter ud over hele gaden, de flyver forvirrede rundt som små planeter i et alt for stort univers, mens kioskmanden opgivende kigger på. Alting lyder underligt fjernt, brummende, kun afbrudt af lyden af papir, der hvirvler rundt. Nogen har brækket sig, en krage forsøger at spise det. Nu kommer fejemaskinen, og om lidt er natten glemt.