Når jeg grummes grim i natten
og min pispot
er fyldt op
når de gamle hængsler skriger
efter olie eller vand
når jeg går på søm og skruer
eller udenom i buer
bliver jeg askegrå og tung.
Jeg er redet som en mare
og vredet som en klud
mine tankemyriader laver spindellabyrinter
mens jeg tuder over livet
bliver jeg speget eller røget
ingenting der dur og virker
alt på tværs og krydsparteret
altid evigt negligeret.
Skjult på bunden af min tøffel
lokkes jeg af sovs og trøffel
chokoladekarameller
marmelade is og kager
fra mit køkkenkrukkelager
gemt i puklen
på kamelen
som jeg sluger i en fart.