Sidder på mit værelse og tiden er for længst gået sin vej.
Åbner notesbogen, for jeg kan mærke at ordene presser sig på.
Men som jeg spidser blyanten er de væk igen.
Forhelvede joint, så forbliv dog tændt.
Kulden når kun så langt ind.
"Vil du være digter, skal du have styr på dine ord"
Jeg har ikke styr på en skid.
Prøve lige at hør; digter er ikke noget man skal være, poet er noget man er.
Fat det!
Jeg er ikke mærkelig for sjov skyld.
Jeg er ikke mærkelig for din skyld, jeg er som jeg er.
Men jeg er fjollet for din skyld.
Det ord behager mig, for du griner for hver gang jeg er - fjollet.