Jeg blev mor, da jeg var fem.
I stedet for at lære A B C,
lærte jeg at køre på motorvej.
Størstedelen af tiden i overhalingsbanen.
Sommetider over for rødt,
men dengang viste jeg ikke hvad det betød.
Faderen var der i en stund,
dog fyldte flaskerne verdensrum.
Værst inden for hjemmets fire vægge.
At hente, at bringe, at slæbe.
At made, at bade, at hjælpe.
At huske, at bære, at købe.
At være,
At pleje, at passe, at samle,
At skole, at læse, at stave, at regne.
At lege.
Hende der bar' mit barns krop i ni måneder var væk.
Jeg søgte en erstatning, men jeg havde ingen ret.
Men havde jeg et valg?
At bremse i stedet for at holde speederen i bund?
Derfor tog jeg ved lære af den flimrende skærm.
At hovedet skal holdes højt og mundvigen bred,
selv når universet falder ned.
De unge mødre opmærksomhed er rettet mod, men de tvungne mødre ingen ser.
Et reality show ville oplyse de uoplyste, men vi har det ikke svært nok til at være relevant for omverdenen.
Men jeg skal ikke beklage mig,
i Afrika sulter de.