Hvorfor er det altid mændene der rejser,
spørger de andre og kigger efter ryggene
på deres udsendte soldater,
ægtefællerne og fædrene og brødrene og
vennerne fra første klasse og
frem.
Jeg tænker på dit lange, sorte hår der krøller
ved ørerne, der krøller
mit hjerte som papir
i en knytnæve.
Jeg tænker på dine lange, malede negle,
de var en slags rødmende i morges,
da jeg sendte dig afsted
ud i verden.
Hver dag vandrer du under min fane,
du trækker på ord og tegner linjer
af skarlagen
i mit navn,
men hvorfor er det altid mændene der rejser
og hvorfor er det altid mig der venter
indtil solnedgang
på dig,
selvom du ikke er nogen mand.
Det er fordi,
siger jeg til ingen, siger jeg til de andre,
at enhver som går i krig er soldat.