Hun kigger aldrig længere efter stenene og metallet, det ædle, end hun kigger og stadig længere efter dig. Du møder hendes øjne og derpå møder du resten af hende, hele hendes krop i korte glimt af røget kvarts og natonyx, blot et blink og I er allerede faldet tilbage i livets gang. Tempo. Tempo. Du betaler hende ikke i smykkesæt, du lægger forsigtigt forsølvede muslingeskaller og fritformede perler for hendes fødder, drypper havsaltsekstrakt ud over dine skatte og tilbeder hende blindt, med begge øjne krampagtigt lukket i. Som du ville tilbede Venus, hvem ved, om hun ikke også er født af bølgeblåt, hvem ved, om hun ikke på samme måde, engang, kendte konkyliens inderste. Selv fortæller hun ikke den slags historier, finder ikke den slags tid, for hun blev født i tidernes morgen. Tempo. Tempo. Dog ser du til stadighed guddommelige mysterier i hendes sammentrukne pupiller, når hun som altid fanger dit blik i spejlet, mens hun tager øreringe på. Perlemorsøsters på krog som du ofrede dagen før, før den morgen som var tidernes. Ligesom hende dufter de en smule af hav.