Jeg er ulykkelig
Jeg er hjemme
Lørdag
Jeg drikker hvidvin
Fra et McDonalds colaglas
Jeg indtager mandariner
I sengen
Jeg har det her noget indeni
Og når jeg forsøger at lokalisere det
Går det op for mig
At det må være i gasform,
For jeg kan ikke se det.
På sengebordet ligger Strunge, Knausgaard og Bjørn Rasmussen
Jeg læser lidt
Altid lidt
Klatter lidt følelser udover siderne
Små mentale bogmærker: vred, frastødt, kedeligt, ked-af-det-lidt.
Så falder jeg i søvn.
Støvtudende.
Dengang jeg var lille
Var punktet i fast form
Jeg bed i hovedpuden
For at ingen skulle høre
Min higen efter luft,
Min mangel på luft
I et rum proppet med luft
Hurra, for at blive vokson.
Hurra, for kunst og fucking hvidvin,
Og for ikke at kunne finde punktet.