Tungt traskende ind i stuen. Flyttede flaskerne fra bordet. Åbnede vinduet, så den øltunge luft kunne skiftes ud.

Han lå på sofaen, tungt snorkende. Huller i underbukserne, fedtet hår og skæve briller. Kniven, han havde hævet mod mig, lå på gulvet.

Den truende vold dunkede stadig i mine vener. Stolen væltet. Reolen af ølkasser uordentligt opstillet og med tilfældige stabler af paperback-bøger.

Muligheden for at slutte dette mareridt lige for enden af mine fingre. En gang for alle. Og i stedet lod jeg kniven kærtegne min egen hud i et forsøg på at skabe en illusion om et muligt valg.